bello

Hay letras en negro y letras de infinitos colores, más allá de la pluma. Esta es rosa, y no del viejo, más bien nuevo.
Hay cosas que uno no sabe si son propias o escritas ya en varios libros, pero poco importa cuando a mí me pasa.
Supongo que a veces serán mimos, otras inseguridades y otras tendrán forma de regalo. El punto es que hay días en los que me siento más especial que otros. ¿De qué depende?. Calculo que también de lo anterior.
Quizás, a veces en forma de canción; otras, de mariposas en mi ombligo, otras de causacasualidades, de coincidencias, de suerte (¿por suerte?) o de llamadas y de desencuentros.
A veces dudo y me olvido de infinitas historias contadas por viajes y abrazos.
Ahora, sábados de tardes repletos de melodías, me hacen sentir única.
Muchos escriben canciones. ¿Yo?. Yo desenredo notas para convertirlas en ruidos nuevos, en el mejor pentagrama, el dorado que lo mueve no menos que el viento.